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Ghazghkull Thraka : Prophète de la Waaagh! – Extrait

Une Publication Black Library

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INTERROGATOIRE I

Falx l’entendait respirer dans le noir. Un souffle court et chuintant comme l’exhalation d’un soufflet de forge. Calme, mais constamment prompt à se muer en grognement hargneux. Chaud, humide, et empreint de la puanteur d’un métabolisme impossible. C’était la respiration d’un monstre.

La Vérité Impériale stipulait qu’elle n’avait rien à craindre. Que ce monstre était faible et rabougri, guère plus gros et dangereux qu’un enfant humain chétif. Et pour avoir baigné trop longtemps dans le confort toujours plus réduit de la Pax Imperialis, Falx pouvait presque y croire. Elle voulait y croire. Mais l’humanité ne pouvait pas rendre ses ennemis inférieurs d’un simple vœu, pas plus qu’un berger ne pouvait faire disparaître par sa seule volonté les prédateurs dont les yeux reflétaient au loin la lueur du feu de camp. Et comme Falx l’avait constaté, le feu de l’Imperium n’était plus que braises. Les ténèbres avides se refermaient, et il fallait faire face à la réalité.

La plupart de ses confrères se réfugiaient dans un zèle cathartique, en se blottissant près des flammes de la foi comme si elles pouvaient offrir quelque protection, au lieu de masquer l’éclat des crocs menaçants. Falx avait depuis longtemps choisi de plonger le regard dans le noir. Cela lui avait coûté le peu d’espoir de sa jeunesse. Mais d’une manière ou d’une autre, après cent trente ans à repousser la nuit, des vestiges de cet espoir persistaient. Elle se donna contenance comme en mille occasions auparavant, porta la main à l’interrupteur qui allait révéler son ennemi, et s’apprêta à perdre un peu plus de ces vestiges.

Le plafonnier de la cellule s’alluma en projetant sur l’acier un disque de lueur froide, et tout au long de la cale, des choses s’agitèrent dans une jungle de rivets, de volets et de barreaux. Le chantier naval avait, comme pour toute frégate de l’Ordo Xenos, doté le Severissimus Exactor d’une soute de confinement capable d’accueillir la ménagerie d’un gouverneur planétaire, et Falx l’avait peuplée d’horreurs. Il y avait là des entités cloîtrées depuis des décennies : des bêtes qui restaient à nommer, et des cauchemars affublés de défroques d’hommes. Ils se détournèrent de la lumière inattendue, avant de redevenir immobiles et silencieux. Mais l’objet de son attention ne fit même pas cliqueter ses chaînes. Il se contentait de la fixer d’une façon qui suggérait qu’il l’avait tout aussi bien observée dans la pénombre.

C’était un gretchin, comme promis. Un esclave des Orks, qui partageait l’essentiel de leur physiologie, mais sans avoir leur… démesure physique. Pourtant, comme c’était invariablement le cas chez cette engeance, il était plus gros que ce à quoi Falx s’était attendue. Même s’il s’était complètement redressé, il ne lui serait pas arrivé au menton, mais il n’avait rien d’enfantin.

Il était élancé, mais ses mains avaient le double de l’empan de celles d’un humain, et ses membres étaient gainés de muscles denses et noueux comme une liane étrangleuse de Catachan. Falx était prudente, même si la créature était entravée. Sa carrière l’avait éloignée des rixes de taverne, mais elle se souvenait fort bien qu’il fallait moins se méfier des gros bagarreurs braillards que des vermines de cette corpulence. Le genre qui s’éclipsait au premier verre lancé, puis ressurgissait en vous saisissant à la gorge pour mieux vous planter son poinçon dans un poumon.

Et même dans cette cellule glaciale, que seule la coque séparait du vide spatial, l’être irradiait la vitalité. De la vapeur montait de ses épaules, signe de son métabolisme ardent, et elle aurait juré que dans le silence de la cale, elle pouvait entendre le sang couler dans ses veines saillantes. Falx pinça les lèvres en considérant les dents mal alignées, le nez au cartilage démesuré, les oreilles semblables à des ailes de chauve-souris effrangées. Le visage présentait une topologie humaine mais sans plus. Sous la peau verte caoutchouteuse, l’architecture du crâne était odieusement étrangère.

Tandis que Falx examinait son prisonnier, celui-ci afficha un sourire narquois, et il inclina la tête de côté. De son côté, lui aussi l’étudiait. Elle se demanda ce qu’il voyait. Une femme âgée, si la distinction avait le moindre sens pour cet être asexué, aux cheveux raides et fragiles qu’elle avait eu coutume jadis de blanchir, ce qui n’était plus nécessaire depuis qu’elle avait passé une semaine cachée sous un nid de Hrud sur Kalimant. Un visage qu’elle avait entendu qualifier de saisissant, avec un menton fier comme une proue de croiseur, et des traits fins et anguleux. Couturés de cicatrices, bronzés par l’éclat de soleils étranges, ils avaient si souvent arboré une expression de défi dédaigneux qu’elle était devenue permanente. Falx se jugeait avoir l’air dur.

Mais cela ne lui parut pas être une carapace suffisante sous le regard de ces yeux rouge terne sans pupille, qui cherchaient manifestement par où saisir, mordre et griffer. Un picotement se fit sentir au creux de sa nuque, là où son cuir chevelu touchait la céramite de sa plaque crânienne, et la sensation ne se dissipa qu’au son de lourdes bottes approchant de la cellule.

— Ça pue, grimaça Frère Hendriksen en se penchant sous le linteau, avant de jeter son manteau par terre en exprimant la répugnance banale et résignée d’un homme qui s’apprête à déboucher un tronçon d’égout.

Le vieux Prêtre des Runes ne dissimulait pas ses émotions. Des sourcils grands comme des rats de cale moyens se froncèrent au-dessus de ses yeux vert vif, et sa moustache tressée comme du cordage de cloche tressaillit quand il plissa les narines et arbora un rictus plus large que la main d’un homme ordinaire.

— Vous n’auriez pas pu le passer au jet avant qu’on commence ? grommela Hendriksen en remontant ses manches de treillis le long de ses avant-bras épais comme des jarrets de grox et tatoués de spirales de runes indigo. La viande de ce matin n’était pas trop mauvaise pour de la cuisine de navire, mais je n’ai pas envie d’y regoûter.

Malgré sa mauvaise humeur, Hendriksen n’était en rien déconcerté par le travail à accomplir. Le prisonnier n’était rien de plus à ses yeux, et son dédain chassa l’ambiance trouble qui avait étreint les lieux. De fait, Falx trouvait toujours les ténèbres plus faciles à affronter quand elle avait à son côté un quart de tonne de psyker de l’Adeptus Astartes, nonobstant ses râleries. Et c’est vrai qu’ils ne connaîtront pas la peur, se dit-elle en laissant l’esquisse d’un sourire déformer une cicatrice oubliée.

— Je ne sais pas si on peut laver une telle odeur, Orm, répondit Falx en prenant finalement garde à ce que son nez lui rapportait.

Hendriksen avait raison, ce gretchin était nauséabond. Sa cotte en haillons puait le cuir mal tanné, et il ne portait rien d’autre hormis un étrange collier de tendon séché et de morceaux de métal informes qui parodiait la définition du mot « bijou ». Le moindre repli de peau était crasseux et graisseux avec davantage qu’une couche de sueur extraterrestre. C’était l’odeur d’une espèce qui ignorait le concept d’hygiène. Mais on percevait aussi, sous-jacente et plus prégnante malgré sa relative subtilité, une odeur d’algue comme celle d’une mare stagnante, ou d’une usine agro-alimentaire de monde-ruche mal ventilée. Le tout était mêlé de notes complexes et volatiles qui évoquaient une fuite de prométhium.

— Je suppose que ce sera pire quand on l’ouvrira, déclara Hendriksen, qui éclipsa brièvement la lampe de la cellule quand il se rapprocha pour inspecter le gretchin.

Même en simple treillis de matelot, avec le symbole de son Chapitre d’origine pour toute armure, Hendriksen faisait plusieurs fois la masse du captif, mais ce dernier ne parut pas intimidé quand le faciès abrupt comme une falaise marquée de runes se pencha sur lui. Falx se retint de l’avertir de ne pas trop s’approcher. Après tout, Hendriksen était de la Deathwatch, même si présentement il entretenait avec la Chambre Militante des liens aussi troubles que ses propres relations avec l’Ordo. Il connaissait aussi bien qu’elle la nature de la bête. Il n’était certes pas vraiment prudent, mais il n’était pas vraiment humain non plus.

Comme pour illustrer l’argument, le prisonnier se rua en avant malgré ses entraves, les mâchoires affreusement distendues. Mais avant même que Falx réagisse, Hendriksen avait asséné à la chose une gifle qui lui brisa le cartilage nasal dans un craquement sec, et la projeta à terre ainsi que la chaise à laquelle elle était attachée. Les fils de Fenris ne savaient rien des rixes de taverne, se rappela Falx, car toute bagarre susceptible de faire intervenir un d’entre eux aurait été promptement reclassée en massacre à sens unique. Elle avait appris cela lorsqu’elle avait rencontré Orm Hendriksen, quatre-vingt-seize ans plus tôt, et elle avait renoncé le soir même à la boisson.

— Au moins ce n’est pas un pleutre, grogna Hendriksen en essuyant le mucus sur son poing avec un chiffon, et Falx acquiesça d’un air grave.

Le prisonnier était exceptionnel de ce point de vue. Malgré la vigueur insoupçonnée des orkoïdes inférieurs, elle n’avait encore jamais rencontré chez eux autre chose qu’une profonde aversion pour le combat frontal, sans parler de l’envie de défier un adversaire cinq fois plus gros tout en étant mis aux fers.

— Indubitablement. Mais à en croire ces pirates, j’ose affirmer que l’animal a déjà eu affaire à des brutes bien plus imposantes que vous. On dit que les Orks atteignent des proportions considérables.

— Qu’importe, répliqua Hendriksen, qui redressa la chaise d’une main. Je découvrirai ses limites aussi sûrement que le froid trouve les trous dans une vieille pelisse.

Sous le regard haineux du captif au nez défoncé, il recula d’un pas pour le considérer, puis il s’accroupit pour le regarder bien en face et dégaina un couteau à la lame fine.

— Pourquoi se presser, Orm ? fit une nouvelle voix, chaude et épaisse comme de l’huile pour moteur, quand le troisième membre de l’équipe d’interrogatoire se manifesta. On est au moins à trois jours des chantiers de Mulciber, même si le warp nous est favorable. Cette fois essaie au moins de parler, avant de trancher.

Hendriksen se retourna, irrité, puis se redressa quand Cassia apparut à l’entrée de la cellule. Il dut cependant lever les yeux. Falx mesurait trente centimètres de plus que le gretchin, et Hendriksen trente centimètres de plus qu’elle, mais Cassia était encore plus grande, et elle dut baisser le rocher ocre qui lui tenait lieu de tête, tout en tournant les épaules, pour pouvoir passer la porte. Cassia était une ogryn.

La toile défraîchie de son manteau naval grinça quand elle se redressa, et quand elle avança en direction du prisonnier, on aurait cru assister à la progression d’un front orageux.

— Dégage, chamane, gronda-t-elle en arrachant à Hendriksen un sifflement d’exaspération, mais le Prêtre des Runes s’écarta néanmoins.

Leur antagonisme permanent avait animé d’innombrables quarts sur la passerelle de l’Exactor, mais toute trace de véritable animosité avait disparu sous les strates consolidées de leur respect mutuel, et ils ne semblaient plus guère se chamailler que par habitude.

Avec l’attention tranquille d’un technicien, la géante mit un genou à terre devant le prisonnier, et agita devant son faciès une main large comme une mine antichar. Cette fois, le captif resta figé. Soit son agressivité avait été domptée, soit il avait compris qu’elle aurait été aussi vaine que de mordre un rocher.

— Reniflons donc, murmura Cassia.

Le front plissé, les yeux étrécis par la concentration, elle serra les mâchoires dans une lente ondulation de muscle et de gras alors que l’air vibrait visiblement entre sa main et le prisonnier. Puis quelque chose craqua.

Falx ne s’était jamais accoutumée à cette sensation : une tension qui croissait si graduellement qu’on ne la percevait qu’au moment de la rupture d’un barrage éphémère, pour se déverser ailleurs, en vous parcourant telle une migraine d’une semaine condensée en un battement de cœur. Puis tout se dissipait en ne laissant qu’une légère odeur d’ozone, et on ne pouvait même pas se souvenir de la sensation éprouvée.

Falx en avait horreur. Cela avait déjà été suffisamment éprouvant, année après année, de supporter la pratique de l’art d’Hendriksen. Et lui, au moins, il l’avait affiné après des siècles de pratique. Désormais, avec Cassia, elle avait deux psykers dans sa suite.

Une psyker ogryn, pensa Falx en secouant la tête d’incrédulité. Comme de juste, d’après la Vérité Impériale les ogryns étaient stupides, tout comme les gretchins étaient faibles. Il s’agissait d’abhumains robustes et colossaux, dont le corps s’était mué en forteresse contre les rudes conditions des mondes où leurs ancêtres s’étaient échoués. Et conformément au lieu commun, cette robustesse fut acquise aux dépens de l’intellect. On les croyait généralement incapables de prononcer des mots de trois syllabes, ou même de compter au-delà de leurs doigts épais comme des douilles de bolter lourd. Et à plus forte raison, selon la Vérité aucun ogryn ne pourrait être nanti de la sophistication cérébrale requise pour manifester un talent psychique. Falx reconnaissait avoir cru à ce dernier point jusqu’à récemment. Mais c’était une drôle d’époque que celle-ci. Et si les gardiens du dogme impérial n’étaient guère susceptibles de changer d’avis, nul doute qu’à travers la myriade de mondes sous leur coupe, les mentalités n’en changeaient pas moins. Et donc, Cassia.

Elle avait vécu une vie d’ogryn. Née dans un camp de travail, enrôlée dans un régiment pénal, puis expédiée sur le front le plus proche, dans l’espoir qu’au prix de sa vie ledit front tienne une fraction de seconde de plus. Ainsi aurait pu se finir la vie de la Conscrite Endenturée C455-I, si au cours du repli face aux Delqs sur Karkhemish Secundus, elle n’avait soulevé une épave de bombardier en feu pour protéger son commissaire des tirs de mortier, par la seule force de son esprit. À cet instant, elle s’était aussi émancipée de la Vérité Impériale.

Le devoir du commissaire de son unité était clair : aligner sans délai la réalité sur la Vérité. Et de ce fait, quelque part dans la stratigraphie des registres du Departmento Munitorum, une simple ligne dans un rapport attesta de l’exécution sommaire de C455-I pour lâcheté. Mais le commissaire avait déjà par ailleurs une dette envers Falx. Et donc le Severissimus Exactor se rendit sur Karkhemish, d’où il repartit avec à son bord une ogryn anonyme sans papiers.

Cassia, comme elle s’était baptisée, avait tout à apprendre de ses nouvelles capacités. Son potentiel semblait immense, ce qui rendait la tâche d’autant plus ardue. La vie qui s’offrait à elle allait consister à arpenter une voie de plus en plus étroite au-dessus d’un abîme de démence. Mais à tout le moins, c’était une vie. Et elle savait que derrière son hostilité de façade, Hendriksen se consacrait à ce qu’elle donne le meilleur d’elle-même.

— Il en a des secrets, celui-là, dit Cassia après avoir assimilé ce qu’elle avait glané dans l’esprit du grot.

— Il y a intérêt à ce qu’il ait des secrets, grogna le vieux loup. Vu ce qu’il a coûté à l’inquisitrice. Et j’allais les lui soutirer, quand tu as rappliqué tel un mastodonte sur deux pattes.

À cet instant, au grand étonnement de l’assistance, le second xéno présent dans la soute prit la parole.

— Peut-être pourriez-vous commencer par poser une… question ? suggéra-t-il en levant un doigt griffu dans un geste plus humain que nature.

Tous les visages se tournèrent vers une silhouette verte tapie contre une cloison, hors du cercle éclairé par la lampe de la cellule, et Falx se raidit au son de cette voix. Le ton était égal, bien que chaque mot ait été fait d’une série de grognements comme en poussent des animaux d’élevage. Ce larynx fait pour aboyer des ordres et gronder des menaces articulait poliment. C’était en soi déjà fort troublant, mais le pire pour Falx demeurait qu’elle avait oublié la présence de cette bête alors qu’elle avait été présente dans la cellule tout ce temps.

Les Orks étaient tout sauf discrets, même selon les critères de leur espèce. Mais Mord-la-Face – alias Mord-la-Face-du-Mord-Face-Avant-Qu’Il-Morde, dans son propre langage imagé – n’avait rien d’un Ork ordinaire. Il était interprète, censément officier des renseignements pour la bande de pirates qui avait enlevé la cible, et Falx avait loué ses services pour une somme exorbitante, quand ladite cible s’avéra incapable de comprendre un traître mot de bas ou de haut gothique.

Bien sûr, la bande ne se qualifiait pas de bande, mais de Kompagnie car il s’agissait de Blood Axes, et elle partageait la fascination de son clan pour la culture militaire humaine. Chose passablement gênante, Mord-la-Face s’était présenté à bord affublé d’une réplique maladroite de manteau d’officier du Militarum en cuir de squig tanné à la va-vite, et d’une casquette manquant de raideur. Il s’était même décerné une pléthore de médailles en ferraille martelée.

Pourtant, si grotesque que fût son apparence, l’Ork s’était montré coopératif, et même professionnel, faute de terme plus approprié. Suffisamment pour que Falx commette l’erreur de cesser de voir constamment en lui une menace. Pourtant, depuis le temps qu’elle traitait en secret avec le clan Blood Axe, elle savait que les alliés orks n’étaient que des ennemis qui n’avaient pas encore eu l’occasion de retourner leur veste. Elle devrait être plus vigilante vis-à-vis de Mord-la-Face.

— Je vous paie pour traduire, pas pour donner votre avis, trancha Falx, dont le regard allait du captif à l’Ork tel le collimateur d’un tireur embusqué. Mais il se trouve en l’occurrence je suis d’accord. Frère Hendriksen, veuillez rengainer votre couteau.

— Comme le désire le peau-verte, ricana le Space Wolf, en rangeant le couteau sans cacher son dégoût.

Hendriksen fit mine de convier Falx à prendre place devant la chaise d’interrogatoire comme à une table de banquet.

— Je vous en prie, ajouta le space marine. Nul doute que ce Makari sera désormais disposé à dialoguer en toute franchise.

Falx se campa devant le captif, et s’efforça d’ignorer le sourire carnassier qui fendait de nouveau le faciès verdâtre.

— Je veux connaître Ghazghkull Mag Uruk Thraka, dit Falx en fixant le prisonnier, tandis que Mord-la-Face reprenait ses paroles sous forme de grognements gutturaux et d’aboiements glottaux assourdis. Je veux savoir tout ce que vous savez de Thraka, du tout premier moment au tout dernier, rien de moins.

Mord-la-Face acheva de traduire, mais le prisonnier demeura silencieux, sans ciller, le rictus figé. Elle était sur le point de finalement demander à Hendriksen son couteau, quand le prisonnier se décida à parler.

Sa voix était différente de celle de l’Ork, moite et râpeuse comme les ultimes paroles d’un homme qu’on étrangle, et dégoulinante de malveillance.

— Makari dit… qu’il va tout vous raconter, rapporta Mord-la-Face d’un air passablement gêné. Mais il dit que vous devez d’abord comprendre quelque chose. Makari dit que pour connaître Ghazghkull… il faut d’abord connaître Makari. Et pour connaître Makari, il faut savoir ce que c’est que d’être un grot.

Hendriksen inspira, prêt à dénoncer la perte de temps que le prisonnier leur imposait, mais Falx l’en empêcha en levant la main, sans quitter le prisonnier des yeux.

— Alors dites-moi ce que c’est, ordonna-t-elle.

Le captif parla longuement, et Mord-la-Face se cura les crocs d’un air absent tout en hochant la tête, avant de s’adresser à Falx.

— Quoi que les dieux aient accordé aux Orks, commença l’interprète. Quelle qu’ait pu être la joie du combat qui chasse de leur vie toute peur et tout souci… nous n’y avons pas eu droit. Nous vivons dans leur monde, mais nous ne sommes pas faits pour en profiter. Nous vivons pour servir, et notre vie n’est que souffrance, sauf quand un plus faible que nous souffre.

— Il a dit tout ça ? douta Cassia.

— Il y avait davantage d’insultes… de gros mots, reconnut Mord-la-Face, dont la gueule se tordit hideusement en révélant ses crocs. Et j’ai corrigé beaucoup de… syntaxe. Mais oui, Makari a dit tout ça.

L’éloquence de Mord-la-Face avait pris Falx au dépourvu, et elle se rendit compte que l’expression qui tordait le faciès de l’Ork était la tentative d’un sourire béat de satisfaction.

— Vous devez ressentir de la haine pour les Orks, dit Falx au gretchin pour sonder ce qu’elle espérait être un point commun, et les yeux du prisonnier s’illuminèrent quand il reconnut les mots haine et Orks.

— Gitsss, siffla-t-il en fixant Mord-la-Face, et l’Ork haussa ses larges épaules faute de devoir traduire.

Mais le grot revint à Falx, et reprit sa tirade.

— Ceci dit… ce n’est pas tout, glissa Mord-la-Face pendant que le prisonnier s’épanchait. Oui, il y a de la haine. Ce n’est pas une… surprise pour vous, hmm ? Mais il y a aussi… ahhh, comment dire. On pourrait parler de… fidélité, ou de loyauté, peut-être ?

— Rapportez-moi les paroles du prisonnier, pas les vôtres, exigea Falx, qui peinait à saisir l’idée.

— Makari dit que les Orks tourmentent les grots et que les grots haïssent les Orks, reprit le traducteur. C’est l’ouvrage… à la hache des dieux.

— À la hache ? intervint Hendriksen, qui se concentrait comme pour entrevoir l’idée.

— Littéralement : Tape-les-trucs-jusqu’à-ce-que-la-forme-soit-la-bonne, hasarda Mord-la-Face.

Hendriksen haussa les sourcils.

— Øksarrbedin, comme on dit sur Fenris. Ça signifie plus ou moins la même chose.

— Je m’en souviendrai, dit Mord-la-Face d’un ton délibérément neutre avant de reprendre la traduction.

» Les Orks sont cruels envers les grots, qui les détestent… c’est bien. Ainsi va le Grand Vert. Comme les choses étaient dans le déjà-mangé, et comme elles seront dans le pour-toujours. Le Grand Vert est… comme un champignon immense. Aux nombreuses parties. Les Orks, les grots et tout le reste. Les Orks sont les meilleurs, mais tous sont importants. Sans nous pour les servir, les Orks péricliteraient. Et parfois, parfois, c’est à nous les grots de leur rappeler leur place dans le grand tout. Oui, nous détestons les Orks. Mais nous les servons. Parce que c’est ce que les dieux veulent. Et à la place de tous les plaisirs que les dieux ne nous ont pas accordés, ils nous ont donnés…

Mord-la-Face s’interrompit, et mordilla sa lippe verte en cherchant le mot.

» L’ekstaze d’accomplir leur volonté.

Le silence se fit dans la cellule tandis que les interrogateurs pondéraient cette révélation de l’ontologie gretchine. Hendriksen, qui était toujours le moins patient vis-à-vis de la philosophie xéno, cessa tout effort après quelques instants.

— Des crottes de saenyeti vieilles de deux jours en diraient plus long, gronda-t-il en tirant son couteau. Coupons court à ces énigmes-gátur de xéno pour nous embrouiller. La seigneure Falx veut tout savoir sur Ghazghkull, alors ce Makari va parler de Ghazghkull.

Il agita son énorme couteau sous le nez du gretchin et répéta lentement ce dernier mot :

— Ghaz-gh-kull !

— Ghaz’ghk’ull, le singea le gretchin en accentuant l’étrange prononciation native comme pour le corriger, avant de se répéter à trois reprises sur un ton de plus en plus narquois. Ghaz’ghk’ull, Ghaz’ghk’ull, Ghaz’ghk’ull…

Il hocha la tête comme s’il explorait les implications d’une idée, puis cracha une suite de sifflements et de jappements à l’intention de Mord-la-Face.

— Ainsi soit-il, dit l’interprète en présentant ses paumes. Vous voulez l’histoire de Ghazghkull Mag Uruk Thraka et vous l’aurez, humains. Mais ce n’est pas ce à quoi vous vous attendez. Et ça ne vous plaira sans doute pas. Mais je la raconterai. C’est une histoire qui finit en vert. Mais qui commence… en blanc.

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UNE PUBLICATION BLACK LIBRARY

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2021 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2022 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Représentation par Games Workshop Limited, branche Irlandaise, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irlande.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Ghazghkull Thraka : Prophet of the Waaagh!.
Traduit de l’Anglais par : Sylvain Clément.
Illustration de couverture : Alexander Mokhov.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2022.

Ghazghkull Thraka, Prophète de la Waaagh ! © Copyright Games Workshop Limited 2022. Ghazghkull Thraka, Prophète de la Waaagh !, Space Marine Conquests, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : August 2022

ISBN 13 : 978-1-80026-871-5

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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games-workshop.com

Ce livre est dédié à mon papa, qui, bien que déconcerté par Warhammer 40K en général, avait fort bien saisi le concept des Orks.

Je pense que cette histoire lui aurait plu.

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Traduction

La version française de ce document a été fournie à titre indicatif. En cas de litige, la version originale fait foi.